La cara d’un trastorn alimentari
Tinc un trastorn alimentari i probablement no sigui el que penses.
Tinc 39 anys, estic casat amb nens i mascotes i entreno l'equip de futbol de la meva filla. Em veig relativament normal, no flac, ni gros, i riu tot el temps. La majoria us diria que dono la impressió d'algú que té la seva merda junts, a part d'una terrible boca de pot.
Tinc un trastorn alimentari i ningú ho sap, excepte els que he dit.
El rostre d’un trastorn alimentari és multifacètic i astut. T’imagines una noia flaca de mort, amb ossos sobresortint. Mordassa galetes, beu olles de cafè i és addicta als laxants. O potser és grossa. Un menjador segur, amagat vergonyosament al seu apartament, omplint-se la cara de pastís i pizza. Intenta desfer-se’n, però el pes continua.
Totes dues noies existeixen, però hi ha un punt mig i és vast: un abisme d’odi i vergonya que s’empassa la nostra societat per milers.
noms antics per a nens
El comportament dels carregats d’aquesta terrible aflecció varia molt, però els pensaments i la força motriu són els mateixos per a molts de nosaltres.
FAT.
Moriré si estic gros.
No val res si estic gros.
Sóc desagradable. Sóc brut. Estic repugnant.
No mereixo ocupar espai en aquest món.
És poc profund? Que tiraria la qualitat de la meva increïble vida pel desguàs tot pel bé de la vanitat.
Falla això. No és culpa meva. Estic malalt, molt i molt malalt.
Ja no em faig vomitar; no, va ser fa anys i m'he recuperat. No faig exercici compulsiu perquè estic recuperat. No m’aficiono al menjar molt sovint, però tinc els meus dies. Sense laxants, ni escates, ni dietes ni res. Les meves accions s’assemblen molt a aquelles que s’han recuperat i poques vegades recaig en un comportament d’alt risc, però els pensaments ... els pensaments em moren lentament. M’estan matant a mi i a tants altres que volen sota el radar perquè ningú no pot veure l’horrible podridura per dins.
Els meus dies estan carregats de pensaments com dagues, idees verinoses que acoloreixen l’aire que m’envolta. Veig la vida a través d’una boira de boira esgarrifosa, que fa pudor d’ansietat, vergonya i autoodi.
Una banda sonora enganxada a rodets repetitius a la meva ment mentre cada mos no aprovat passa pels meus llavis. Demà començaré. Demà seré bo. Demà faré exercici. Demà netejaré. Demà, demà, demà ...
Follar-te, demà. Estic morint avui i no puc aturar el soroll.
Què estàs pensant? M'estic morint per saber. Sents el meu dolor i pateixes en silenci, disposant-te a ser millor? Potser veieu una closca de dona, patètica i feble, frívola en la seva vanitat.
No importa el que penseu, recordeu-ho: no és una elecció i he perdut el control sobre la capacitat de tenir perspectiva, racionalitat i raonament. La marea està arrasant a mi i als meus companys cap al mar, rastrejant una àncora sense lligar. No importa; som nedadors forts i experimentats; trobarem una manera ... una manera d’arrossegar aquesta trista i brumosa vida fins al final amarg, sempre que sigui possible.
Algú em va dir una vegada que no saps el que no saps. No sé què hi ha fora d’aquesta profunda i aparentment interminable desesperació. No sé quines llibertats hi ha més enllà. Fa tant de temps que no tasto un aire pur, net i lliure de malalties. No sé què no sé.
He començat la teràpia, però tinc una profunda desconfiança envers qualsevol que afirma poder ajudar. Caure d’un lloc amb molta esperança em sepulta profundament i renunciar al control dels meus camins malalts em sembla una mort per si mateix. Potser a la mort, a les cendres i a la tristesa viu una espurna de vida nova, un tros de vida impecable i bonica, com un bebè que descobreix el riure.
No hi ha resposta a aquest problema, cadascun de nosaltres ha de trobar el seu propi camí. Entreu en la marea, deixeu-vos escombrar i deixeu que les aigües em portin allà on se suposa. Un viatge per descobrir les coses que desconec només pot conduir a un tresor d’or, joies i vida espurnejant que esperen ser desenterrats. Esperant la presa.
Comparteix Amb Els Teus Amics:
